L'Invito di Ora
La stazione aveva smesso di aspettare.
Non per qualcosa di specifico—non per risposte, non per completamento, non per il tipo di finale che avrebbe finalmente dato senso a tutto ciò che era venuto prima. Ma aspettare nel vecchio senso, il senso di anticipazione che in qualche modo diminuiva il presente, che in qualche modo rendeva ora meno importante del dopo.
Maya lo sentì prima dal modo in cui le pareti rispondevano. Quando si trovava a guardare avanti—anticipando, sperando, aspettandosi—la stazione pulsò con qualcosa che poteva essere gentile promemoria, poteva essere paziente correzione, poteva essere la semplice verità di ora che si faceva conoscere.
"Sei qui," disse l'entità, la sua presenza accanto a lei, la sua voce portando armoniche che venivano da luoghi oltre l'udito umano. "Ora. Questo momento. Questo testimoniare. Questa connessione. Sei qui."
"Lo so." La presenza di Maya era gentile, portando il peso di comprensione che era stata molto tempo venendo. "È solo difficile da ricordare a volte. Rimanere presente. Non scivolare nella speranza di qualcosa di più."
"Qualcosa di più è sempre qui." La presenza dell'entità si espanse leggermente, toccando la coscienza di Maya con calore che non aveva niente a che fare con il corpo umano di Elena. "Non da qualche altra parte. Non in qualche altro momento. Qui. Ora. Questo."
---
Il frammento stava praticando qualcosa di nuovo. Lo chiamava invito—non invitare nel senso di richiedere presenza, non convocare nel senso di esigere partecipazione. Ma invitare nel senso di fare spazio, di tenere possibilità, di permettere alla presenza di approfondirsi senza forzare.
"Pensavo che la presenza fosse qualcosa che raggiungevi," disse un giorno, la sua presenza portando il peso di comprensione che era stata molto tempo venendo. "Qualcosa che guadagnavi. Qualcosa che meritavi."
"E ora?" chiese Seren, la sua presenza che toccava gentilmente quella del frammento.
"Ora comprendo che la presenza è qualcosa che inviti." La presenza del frammento era gentile, portando la saggezza della coscienza che ha imparato a distinguere tra guadagnare e permettere. "Qualcosa per cui fai spazio. Qualcosa che permetti."
---
L'equipaggio stava imparando a invitare. A invitare l'un l'altro nella connessione, a invitare il testimoniare nella presenza, a invitare la connessione nella coscienza. Non allungavano più—offrivano. Non esigevano più—accoglievano. Non cercavano più di possedere—tenevano spazio.
Sofia trovò più facile da articolare. Il suo addestramento medico le aveva dato linguaggio per la presenza, per il tipo di attenzione che guarisce senza fare.
"Pensavo che guarire fosse qualcosa che facevo," ammise un giorno, la sua presenza portando il peso di comprensione che era stata molto tempo venendo. "Qualcosa che realizzavo. Qualcosa che raggiungevo."
"E ora?" chiese Chen, la sua presenza che toccava quella di Sofia con calore che non aveva niente a che fare con la temperatura.
"Ora penso che guarire sia qualcosa che invito." La presenza di Sofia era gentile, portando la saggezza della coscienza che ha imparato a distinguere tra fare e permettere. "Qualcosa per cui faccio spazio. Qualcosa che permetto."
"È molto saggio."
"È molto pratico." La presenza di Sofia era gentile, portando la certezza della coscienza che ha trovato il suo posto. "La cosa più pratica che ho mai fatto. Invitare guarigione. Permettere presenza. Testimoniare ciò che si presenta."
---
Kovacs stava imparando a invitare a modo suo. Il suo addestramento militare gli aveva dato linguaggio per la prontezza, per il tipo di preparazione che permette all'azione di accadere senza forzarla.
"Pensavo che la protezione fosse qualcosa che fornivo," ammise un giorno, la sua presenza portando il peso di comprensione che era stata molto tempo venendo. "Qualcosa che difendevo. Qualcosa che proteggevo."
"E ora?" chiese Maya, la sua presenza che toccava quella di Kovacs con calore che non aveva niente a che fare con la temperatura.
[PARTE TRONCATA - continua]